Metasonetos (2): chacotas dieciochescas

Decíamos que, de tanto escribir sonetos, hasta nuestros clásicos acabaron por aburrirse y burlarse de esa composición de algún modo reiterativa y banal. En esa línea, los referentes son Diego Hurtado de Mendoza (“Pedís, Reina, un soneto y os le hago”), Baltasar del Alcázar (“Yo acuerdo revelaros un secreto”) y Lope de Vega (“Un soneto me manda hacer Violante”). Los tres textos pueden leerse, por ejemplo, en el cuaderno de Santiago Delgado.

Uno de los muchos y diversos mares que hube de navegar en su día para ensamblar el mamotreto de mi tesis doctoral fue lo que podríamos llamar la poesía o el verso de nuestro siglo XVIII; y una de sus principales recopilaciones es la clásica antología de Leopoldo Augusto de Cueto (en la BAE), bajo cuyo epígrafe de “poetas líricos” se cobijan las más diversas producciones de aquellos decenios tan poco poéticos a nuestros ojos. Pues bien, entre los claros de esa espesa floresta hallé, además de otras múltiples curiosidades y rarezas, cuatro metasonetos claramente inspirados en esa breve tradición que acabo de mencionar. Son textos poco accesibles, de modo que los transcribo aquí a modo de ilustración, frívola y jocosa, de este peculiar subgénero.

No diré más, pero algún día habrá que enunciar y demostrar que, mal que les pese a las periodizaciones de manual, nuestra poesía clásica muestra una notable continuidad en temas, tonos y procedimientos; y que sólo en obras singulares por su calidad y alcance atisbamos una visión original y una impronta significativa de eso que llamamos la época: conglomerado de ideas y creencias, de aspiraciones y ensueños, en permanente mutación.

Tomás de Iriarte, por Joaquín Inza

Tomás de Iriarte (1750-1791)

Ofréceme, tal vez, la fantasía

un concepto feliz para un soneto;

entre escribir o no, discurro inquieto;

siento en mí, ya valor, ya cobardía.

Resuélvome a empezar; mas no querría

que me engañase un ímpetu indiscreto;

y teniendo a los críticos respeto,

ya se acalora el numen, ya se enfría.

Batallo en mi interior, dudo y vacilo;

me hace cosquillas, súfrolas un rato;

escribo un poco, párome y cavilo.

¡Qué tentación! En vano la combato.

Y al fin, ¿qué haré? ­—Para quedar tranquilo,

componer el soneto es más barato.


* * *

Tomás José González de Carvajal (1753-1834)

Voy a hacer un soneto, porque ahora

de sonetos está la musa mía,

que hay quien muda dictamen cada día,

y mi musa lo muda cada hora.

No es mucho ser mudable, si es señora;

y yo, que le conozco la manía,

temo, si me descuido, que se ría

de mí, porque es un tanto burladora.

Pues que si rematando aquel cuarteto

se le antoja una décima u octava,

no hay que acordarse más de tal soneto.

Mas loado sea Dios, que ya se acaba

en añadiendo el último terceto

este verso, no más, que le faltaba.

* * *

Dionisio Solís (1774-1854)

¡En media hora un soneto! ¿A qué cristiano

a tan bárbaro afán se le condena?

¿Y es Filis quien lo quiere? ¿A qué otra pena

me sentenciara un Fálaris tirano?

¿Pues qué, no hay más? ¿O están tan a la mano

los consonantes como en esta amena

margen del Turia la menuda arena

en que tu blanco pie se imprime ufano?

No, cara Filis, mándame otra cosa,

ora de riesgo sea, ora de afrenta;

que a cuanto de mí ordenes me concedo.

¿Pero un soneto, y que por ser tú hermosa

en ello al fin mi necedad consienta?

No, Filis, no, perdóname; no puedo.

* * *

Jerónimo Pérez de la Morena 

DURA LEY DEL SONETO

Dulce calma anunciaban los colores

del iris bello al campo, que asustado

estuvo en la tormenta de un nublado,

temiendo el fin de plantas y de flores.

Alegres ya los tristes labradores,

volvían a tomar el corvo arado;

otra vez se escuchaban en el prado

los cantos de los tiernos ruiseñores.

Salpicada de perlas, parecía

que el cielo con estrellas remedaba

la húmeda hierba que la luz hería.

Todo vida y solaz y amor brindaba…

Mas ¿dónde vas, risueña fantasía?

¿No ves que es un soneto, y que se acaba?